Son las voces de esas mañanas frías,
sonidos que ya no vendrán
son las auras de esos pensantes,
seres que no estarán.
¡Qué deleite trabajar en estos muros planos!
sin colores, sin texturas, sin cuadros.
No hay pautas ni estructuras fastidiosas,
¡Esto es un estado privado!
¿Por qué la felicidad en medio de estos humanos?
¿Por qué mirar en colores lugares apagados?
Son los inciensos encendidos de aroma a ideal bizarro,
¡Ya basta! correligionarios, ¡Dejad hablar a las minorías, que ya estamos todos cansados!
¡Esto era! al parecer, una magia curiosa,
¡las paredes escuchan, dialogan y provocan!
Es un escándalo de blasfemia onerosa,
¡Es una fiesta insurrecta! Es agitada, es honrosa.
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